sin nombre

Un hombre en silencio anonimato escribe
Lo bello de los versos leídos
Que los andares del tiempo jamás olvidaron
Pues inmortales son aquellos maestros.
Colosales de sangre fría y cadáveres hervidos.

En anonimato, bajo la funda vespertina
De una noche en vigilia,
Aquellos inspiraron en vida
para jamás ser escuchados.
¿Sabrán que luego de su muerte los adoran?

En anonimato, pienso que nunca serán olvidados
Pues hablan ellos de:
Paisajes o caminos de versos puros
De pan trigo y vino
De la muerte, de los cometas, de un simple anillo.

Y todo gira de nuevo un anónimo que escribe
Para nunca ser escuchado.